viene...

Viene.
Preñada de flores secas,
vientre por delante lleno
de ilusión podrida viene.

Llega.
Llega como noche estéril,
reumática de deseo,
plantadora de hojas llega.

Como un augurio,
como un mal bicho,
hace entrada la esperanza.

La reina de las sombras,
de los finales,
la última que se pierde.